...SEÑORAS Y SEÑORES...,

con ustedes... "LA VERDADERA HISTORIA DE LUCRECIA VILLALBA"...,

...está por comenzar...,

...y se entitula...

“LA BASURERA DEL SIGLO (...o las desventuras de Lucrecia Villalba) “



Capítulo cero: “Cianuro espumoso..., o la reina de lo que cuesta definir”


Lucrecia...., sentada en el taxi..., el espejo retrovisor divisa sus sueños..., divisa que se está pintando los labios de fucsia..., y de fusas multicolores..., se enciende el recuerdo..., que solo ella ve..., que el taxista..., quizás intuya..., se funde de rocío turquesa el espejo..., llueve..., los vidrios se desempañan..., con la exhalación de su mentolado..., en boquilla tornasolada color leopardo..., el vidrio se desempaña con su bocanada..., y Ella mira el espejo...,
...con el trueno..., se enciende su primer recuerdo..., : “oh..., Lucre.., no juegues siempre sola..., le dice Leopoldina..., las mortajas de las madres..., siempre arderán en el final del sueño..., dijo su voz en la última pesadilla..., y la vemos saltando la soga..., frente al espejo del instituto de danza..., en el intervalo de la clase..., en el recreo del colegio..., saltando la soga..., mientras su jumper se ajaba..., porque todas las mujeres la miraban..., eran niñas..., pero mujeres..., ahora el espejo es un televisor..., “¡Dánica dorada..., dánica dorada..., era para untar!”..., y ella hubiera querido estar en esa propaganda..., para saltar todas las sogas..., para traspasar sus miedos..., sus fantasmas..., ¡su anonimato!..., ...haberlo traspasado a tiempo..., quizás..., antes de que no hubiera sido..., DEMASIADO TARDE...,
...”tarde!!!.., le habían escrachado en el boletín..., porque siempre se retrasaba en llegar al colegio..., porque se quedaba frente al espejo..., queriendo ser miss Universo..., delineándose imaginariamente..., porque Leopoldina..., sin madre sin apodos..., su madre cabal..., visceral..., y siniestra...., escondía todos los cosméticos..., delineadores, rouge y sombras..., los escondía..., en la despensa del sótano..., y sólo ella tenía el candado..., si su padre hubiera vivido..., si lo hubiera conocido al menos..., para saber si vivía..., si era normal..., si hubiera podido ser su compinche..., si hubiera podido ser su cómplice...., su aliada..., ante tanta injusticia maternal...,”que digo maternal: ¡matricida!”...,
...y el tiempo se detenía para ella..., porque imaginar es más difícil..., lleva más tiempo..., más esfuerzo..., es como hilar muy fino..., es como hilar toda la noche..., como Penélope..., como Scherezade..., ella debía contarse cada noche..., el cuento de su belleza..., para no perecer..., y ..., qué difícil era..., porque su madre destejía su belleza a cada instante..., ella tejía..., su madre destejía..., ella se volvía princesa..., su madre la volvía una abadesa..., pero en el mundo de la realeza..., las abadesas son cangrejas..., casi lechuzas..., lechuzas inmóviles en el bosque petrificado..., y su madre querría haberla petrificado por siempre..., ¿cómo hizo Lucrecia Villaba para dejar de ser una estatua..., cómo lo hizo sin matar a su madre..., es más..., como lo hizo..., logrando luego ser compañera..., cómplice..., hasta amiga...., y..., lo más importante..., hija protegida de su madre.... ...cómo hizo para dinamitar la estatua de lechuza..., que su madre le hizo.., estatua de musgo olvidado..., de musgo entre amebas de molusco sangrando el gélido veneno de lo gris..., como mucosas imberbes..., como fuego transparente apagándose.., en la insensatez de la cobardía...?..., y cómo habrá hecho..., para construir su propia estatua de oro y ébano..., su escultura de Afrodita..., su materialización de Amazona...,
…de La Amazona de Todos los Sueños…, ...en el sueño en donde también violan a las estatuas..., en donde le dibujan con aerosol violeta..., la a de la anarquía..., …ensoñada entre esas hamacas...., en el mausoleo de Plaza de Mayo..., esa representación de la mujer guerrera..., acaba con el rocío del alba..., cada vez que los soldados despiertan en la guardia..., y en la guarida de sus últimos sueños.., se ven a sí mismos tocándola..., sacándole capa de escarcha y diciéndose “..., no puede ser..., es una mujer con piel color leopardo!!!”

*


“es que si sos hija única..., o te aman o te odian...,”...,
...y ella..., única heredera de un trono imaginario..., un trono..., que no era ni de poder ni de dinero..., ni siquiera de elegancia..., era un trono..., de anhelo..., sí..., una capacidad intrínseca de toda mujer..., para querer la sensualidad del sueño..., el despertar cada día..., como si hubiera terminado de hacer el amor..., en el último instante en que despertó..., sí..., “cada vez que despierto..., el fauno busca mi sexo..., y lo entrega en el último aljibe..., en último promontorio..., en el último escalón..., de los sueños del mar”..., y así.., puede ser amada siete veces en cada noche..., cada vez que despierta...,
...pero ese fauno también la penetra en sueños..., cada vez que el reloj da los cuartos de hora...,
...y sí..., ese anhelo tiene un nombre..., “ahora no se los voy a decir”..., dice Lucrecia..., como si hablara con la prensa..., que llegaría mucho después a su vida..., que la haría presa..., de su propio miedo..., de su propia angustia..., de su propia desesperación..., pero por sobre todo..., de su palabra más temida: ¡fracaso!”...,
...y luego de esa noche..., en la que intentó..., ver brillar en su boduoir..., purpurina invisible..., en sus pómulos..., al viento…, de una escollera artificial..., y como tanto le costó visualizar ese brillo..., horas se quedó..., tratando de horadar la noche..., tratando de seducir a las hadas..., antes de que la mañana..., la trasformara otra vez..., en la odiada..., defenestrada..., humillada..., de su madre...,
...abre los ojos y escucha. “¡Lucrecia...., traéme el desayuno”..., pero entre sueños..., entre las rendijas de sus ojos..., entre la oscuridad y la luz..., entre el sueño y el suelo...., ella escucha: “Cenicienta...!!!...,”
...y frente al acero inoxidable de la pava... en la que calienta el café para su mamá.., sus ojos lloran lágrimas de color leopardo..., como un anticipo de lo que alguna vez será.., y en la lechera de acero inoxidable..., en la que calienta su leche..., esta viento sus ojos de tristeza..., sus ojos de veneno..., y llora lágrimas de cocodrilo..., lágrimas verdes de tristeza..., por temer convertirse en lo que no quiere ser...,
...”entonces tarde otra vez..., le dice la profesora..., porqué llega usted siempre tarde?”..,
...y ella mira los ojos de espuma de reptil..., de la de matemáticas..., y los transforma en los ojos de Elizabeth Taylor..., hace que el cianuro..., se convierta en espuma..., en espuma que marea..., que sueña... que se escapa de las manos de los niños que con ella juegan..., pero QUE NO MATA...,
...”por eso siempre me perdonaban los tardes..., las profesoras..., porque divina era yo..., desde que el mundo comenzó a girar... no te parece che...?”..., pero luego los periodistas no le perdonaron..., ESO...,
..., que una mujer mediocre..., comenzara a mirar el mundo..., con los ojos de la perdición...., que el mundo la sedujera..., y ella sedujera al mundo..., hasta en el inodoro..., hasta defecando la canción más triste cada mañana.., abandonando sensualmente el amor..., y el odio…,
...siendo meretriz..., en el momento en el que se acaban las perdices..., siendo fatalmente seductora..., en el instante..., en que todos sueñan con la muerte..., haciendo sudar al amor..., la gota gorda..., porque... , “por más groncha que me tilden..., todos los basureros acaban al dar la vuelta la esquina..., después de que dejo las botellas de champagne..,”...,
¿...,Y CÓMO PUEDE LLAMÁRSELE A ESO..., A ESO QUE HACE QUE EL CIANURO..., MEZCLADO CON EL CHAMPAGNE.., NO TE HAGA MORIR COMO UN EPILÉPTICO..., SÍ…, SOLO A ÁGATA CRISTIE SE LE OCURRIÓ MATAR CON CIANURO EN EL CHAMPAGNE..., ESA IDEA ..., ES COMO UN DIAMANTE QUE BRILLA...,UNA PIEDRA EN EL FONDO DE LA NOCHE.., ...¿ PERO CÓMO SE LE LLAMA A ESO, QUE TRANSFORMA LA FRUSTRACIÓN DE LA HUMANIDAD..., EN AMOR..., EN DESEO,… EN SEXO......,

¿CÓMO SE LE LLAMA A ESO…, QUE CONVIERTE A LA DISCAPACIDAD EMOCIONAL..., EN ILIMITADA CAPACIADA DE AMAR..., PORQUE CON ESE PERFUME SEDUJISTE..., AUNQUE SEA UN PERFUME BARATO MEZCLADO CON EL ARDOR DE TU PIEL..., AUNQUE SEA ..., SÓLO CON MOVER EL CABELLO, AL DAR VUELTA LA MANZANA.., AUNQUE SÓLO SEA DECIR HOLA..., AL BANQUERO ABURRIDO QUE TE SELLA ENARGÁS...,
¿CÓMO SE LLAMA PERDERSE EN EL VIENTO CUANDO NO HAY TORMENTA..., ATORMENTAR AL QUE SE CREE INOCENTE..., HACER FELINO AL QUE SE CREE... TIOVIVO ..., HUMANAMENTE OLVIDADO EN EL HOCICO DEL ABURRIMIENTO BURGUÉS..., COMO SE LLAMA…, COMER HAMBURGUESAS EN HAMBURGO..., COMER HAMBURGUESAS ..., DESPUÉS DE BESAR A TU MACHO..., CON LICOR DE GAZPACHO..., COMO PUEDE LLAMÁRSELE A ESO SINO glamour?

Y el espejo retrovisor..., se desempaña..., olvida el peso de los pañales del tiempo..., mira al futuro..., con el mismo brillo que ahora tienen las gafas ribeteadas en color leopardo de Lucrecia Villalba..., y al decirle al taxista..., “llegamos”..., las luces del Sheraton..., multiplican el haz de luz..., sobre las lentes platinadas de la vedette del Tiempo..., que a su vez..., mira al fauno al volante..., y lo hipnotiza hacia la eternidad..., ANTES DE BAJAR.